Madrid en invierno...

Eternos caminos que los faroles no hacen más que oscurecer,

Un infinito rio de coches donde los pensamientos naufragan,

Mendigos que observan la vida correr,

LLantos y gritos que la oscuridad se traga.

Ciudad cuya música son las sirenas,

una mezcla hostil de culturas,

profundas bocas de metro donde se entierran las penas,

noches de insomnio, de sangre y suturas.

Gente que llora con un libro en la mano,

historias de odio, de muerte, de hermanos

miles de momentos para amarnos...

Millones de sueños donde un capricho darnos.

Mujeres luciendo lo que no tienen,

hombres mirando lo que lucen las mujeres.

Lana cubriendo las manos que escapan de este frio eterno,

¿que coño esperabas?

Madrid en invierno